kátia torres, prosa e poesia

Saudade é uma conta pequenina Rola dos olhos tão menina... Busca em botão teu olhar tão meu. Saudade é uma foice traiçoeira Chega mansinho, sai ligeira... Não se comove de quem se doeu. Ah, saudade, tão palavra, tão incerta Rouba o tempo às bonecas... Empresta ao rosto o filho teu. Saudades são só tristezas em meio à cânticos. São altiplanos afundando em pranto. São alegrias que não morreram. Porque em meu nome e em meu ser Há de viver e reviver instantes. Cada passado recordado como o mais fino dos bordados... Da fina linha, retrós em fio........... de saudades costumeiras. Enfim, das tardes das Marias dezoito horas. São, no momento, heroínas lembranças. São vãos tormentos em baú remexido. É a certeza de que o futuro chegou. É a beleza da vida que foi... ... e a alegria da vida presente.

Lavraram o campo. Puseram a mesa? Chove com certeza, Novo jardim em crescendo Homem se refazendo Olhar contempla, coração sustenta. 'Vai que vai' não se arrebenta. Não se arrepende. Só surpresa! k.t.n.

Há um projeto eficaz que permeia uma mente por certo audaz. Há esta audácia de mudar, esperança na chegança, uma poesia em luz do dia. Uma chuva fina regando os olhares, flores esperando em semente o plantio. São mudas, são caladas, são esperançosas da escolha. Estão secretas e bem guardadas a muitas chaves em tesouro compartilhado. Trouxe uma delas, segredei em meus cofres, tranquei em meus armários. Não podes esperar, talvez haja pressa na transmudação das flores das 9 horas. Uma incógnita pressente a iminente solidão, um malfadar de escolhas, uma presença estranha, um amassado de embrulhos, são sementes aturdidas, esperando breve escolhida ... A terra se rebate em pedregulhos espalhados, envereda pelos olhos, termina pelo olfato. Assiste o 'embrólio'e sortilégio, generosa, só padece à espreita da boa escolha. São sementes são somente variedades, muitas cores, dissabores, muitas formas, vãos amores. Ajeita o trato, afina a cova, não morre, não... o inverno conserva sementeira