Das consoadas

Se estes caminhos não me apetecem
Devo seguir por atalhos
Mesmo com espinhos
A mão da morte contornada.

Se a obnubilação assim tingir
Desconfiarei do arco-íris
Rogarei preces às ninfas
Às sereias e estrelas-do-mar

Vingarei o alto porte
Mostrarei meu rumo norte
Com as pedras que pular

E o seresteiro tangente buscará
Em meio à terra em meio às gentes
A toada mais profunda mel em mar dará.

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